Миринда

Ах, как много женщины теряют
Оттого, что, возвратясь домой,
На себя порой такое надевают,
Что подчас наряднее бывает
Даже вероятно домовой!

Тут не пустяковая задача,
Дело это — мудрого ума.
Ведь себя ж в запущенность упряча,
Позабудет женщина иначе,
Что она — поэзия сама!

И хоть я в нарядах не знаток,
Понимаю: дома — по-домашнему.
Но когда домашность «по-неряшному»,
Тут, простите, впору наутек.

На работе чуть ли не влюбляются:
-Хороша, изящна!- Но зато
Жаль, не видно им ту «красавицу»,
Что порою дома одевается
Черт ведь знает попросту во что!

Увидав ее в «домашнем платье»,
Вы бы просто потеряли речь:
То ль она в засаленном халате?
То ли в кофте с бабушкиных плеч?

Но, смутясь, сказала бы красавица
-Так ведь в доме нету же мужчин!
Ну, а папа, братья, муж и сын,
Это же конечно не считается!-

Вот такой житейский оборот!
Только ей подумать бы впервые,
Что, быть может, все наоборот,
Что совсем ориентир не тот
И свои важнее, чем чужие?!

Что душа у братьев или сына
Как-никак — не прошлогодний снег.
И что муж, он все-таки мужчина
И, пожалуй, даже человек!

Да к тому ж в житейских столкновениях,
Как ни странно, часто виноват
Да все тот же выцвевший халат,
Что порою раздражает взгляд,
Да и просто портит настроенье.

И, пожалуй, чтобы быть счастливыми,
Чтоб и в будни пели соловьи,
Надо вечно, всюду быть красивыми,
Дорогие женщины мои! (с)